"Antes había una masa de fieles, hubo la masa de trabajadores, la masa de soldados, ahora también hay una masa de individuos televisualizados, porque han sido fabricados con el mismo molde, con la misma publicidad, con las mismas series, con los mismos concursos y los mismos programas. Y esa masa está controlada en su forma de pensar, en sus actitudes, en su comportamiento...
Yo a eso lo llamo totalitarismo, lo aceptamos, porque no nos pegan, ni nos meten en la cárcel, así es."
Jean-Léon Beauvois. Psicologo social
2009. Francia. "Le jeu de la mort" . Jean-Léon Beauvois Actualización del experimento publicado en 1963, realizado por Stanley Milgram, psicólogo en la Universidad de Yale. Milgran demostró que todo individuo es capaz de cometer las peores atrocidades si la autoridad que se lo ordena es, en su opinión, legitima.
“Si he visto más lejos ha sido porque he subido a hombros de gigantes”
Isaac Newton
"Naturalmente, cuando se habla de las condiciones para la revolución no se puede pensar que todas ellas se vayan a crear por el impulso dado a las mismas por el foco guerrillero. Hay que considerar siempre que existe un mínimo de necesidades que hagan factible el establecimiento y consolidación del primer foco. Es decir, es necesario demostrar claramente ante el pueblo la imposibilidad de mantener la lucha por las reivindicaciones sociales dentro del plano de la contienda cívica. Precisamente, la paz es rota por las fuerzas opresoras que se mantienen en el poder contra el derecho establecido.
En estas condiciones, el descontento popular va tomando formas y proyecciones cada vez más afirmativas y un estado de resistencia que cristaliza en un momento dado en el brote de lucha provocado inicialmente por la actitud de las autoridades.
Donde un gobierno haya subido al poder por alguna forma de consulta popular, fraudulenta o no, y se mantenga al menos una apariencia de legalidad constitucional, el brote guerrillero es imposible de producir por no haberse agotado las posibilidades de la lucha cívica."
Ernesto Ché Guevara
La Guerra de Guerrillas
#acampadabcn
Aún con vuestros errores lógicos, vuestras ambigüedades y falta de coordinación, habeis conseguido algo imprescindible: están cabreados, muy cabreados, y tienen miedo. Les estais enseñando lo que significa Democracia retratando su perversión platónica.Necesitan de la violencia para aplacar vuestro ejemplo, y vosotros seguís con la palabra y su poder. Sus golpes reproducen treinta años de mentiras y vuestro silencio la verdad futura. Por eso, desde la crítica y con toda mi energía ¡gracias!
No es lo mismo 8 que 800, pero hay veces que es incluso más; todo depende del color y del espacio.
Hoy en Internet se ha creado un gran revuelo cuando medios de comunicación grandes, han comenzado a publicar fotos en portada de sus webs con muertos del terremoto de Lorca.
Son fotos muy duras, pero nada nuevo, todos los días pasan delante nuestra imágenes de muertos en guerras, en catástrofes... acabo de recordar la durísima imagen hace tres días de Weylandt en el Giro de Italia; nadie se escandalizó.
Sin embargo, parece que cuando las cosas nos tocan cerca, nuestro bienestar tiembla, ¡Ese de la foto podría haber sido yo!
Es en ese momento cuando nos volvemos sensibles y nos duele la realidad.
La realidad es dura, pero es la que es, decía hoy en Twitter Ignacio Sáenz de Hugarte"La sensibilidad es un asunto de kilómetros, de distancia. Si la tragedia nos es cercana, toleramos menos esas imágenes."
Estoy totalmente de acuerdo, no tengo claro si los medios deben publicar imágenes tan duras, no se si son necesarias... pero si lo son, no debe importar ni color, ni la nacionalidad de las victimas, si publicamos haitianos, libios, italianos... no debemos rasgarnos las vestiduras cuando la tragedia cae en casa.
Fue Baco, borracho de vida y de vino quien desató el nudo de Ariadna, atado antes a Nada y a un hombre solo intramuros y Minotauros que es la Nada contenida.
Fue Baco, borracho de vida y de vino quien vendió el honor de un Rey por un dedo de oro y unas entrañas medianas vacías de hienas y cuervos hambrientos. Que regurgitan y escupen la muerte
Los genios son locos y cuando hablan nos dicen que no han dicho y los encierran en sus cárceles de batas blancas para que nadie sepa su verdad que es libre, y es la única.
La canción del croupier del Mississipi
«Fifteen men on the Dead Man's Chest.
Yahoo! And a bottle of rum!»
Canción Pirata
Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
y no siento un corazón. No hay,
no existe en nadie esa cosa que llaman corazón
sino quizá en el alcohol, en esa
sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo,
la única sangre en este mundo que no existe
que es como el mal programado, o
como fábrica de vida o un sastre
que ha olvidado quién es y sigue viviendo, o
quizá el reloj y las horas pasan.
Me palpo, nervioso, los ojos y los pies y el dedo gordo
de la mano lo meto en el ojo, y estoy sucio
y mi vida oliendo.
Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo
y que este cuento es cierto, este
absurdo que delatan mis ojos,
este delirio en Veracruz, y que este
país es cierto este lugar parecido al Infierno,
que llaman España, he oído
a los muertos que el Infierno
es mejor que esto y se parece más.
Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos,
me digo que estar borracho es no estarlo
toda la vida, es
estar borracho de vida y no de muerte,
es una sangre distinta de esa otra
espesa que se cuela por los tejados y por las paredes
y los agujeros de la vida.
Y es que no hay otra comunión
ni otro espasmo que este del vino
y ningún otro sexo ni mujer
que el vaso de alcohol besándome los labios
que este vaso de alcohol que llevo en el
cerebro, en los pies, en la sangre.
que este vaso de vino oscuro o blanco,
de ginebra o de ron o lo que sea
- ginebra y cerveza, por ejemplo -
que es como la infancia, y no es
huida, ni evasión, ni sueño
sino la única vida real y todo lo posible
y agarro de nuevo la copa como el cuello de la vida y cuento
a algún ser que es probable que esté
ahí la vida de los dioses
y unos días soy Caín, y otros
un jugador de poker que bebe whisky perfectamente y otros
un cazador de dotes que por otra parte he sido
pero lo mío es como en "Dulce pájaro de juventud"
un cazador de dotes hermoso y alcohólico, y otros días,
un asesino tímido y psicótico, y otros
alguien que ha muerto quién sabe hace cuánto,
en qué ciudad, entre marineros ebrios. Algunos me
recuerdan, dicen
con la copa en la mano, hablando mucho,
hablando para poder existir de que
no hay nada mejor que decirse
a sí mismo una proposición de Wittgenstein mientras sube
la marea del vino en la sangre y el alma.
O bien alguien perdido en las galerías del espejo
buscando a su Novia. Y otras veces
soy Abel que tiene un plan perfecto
para rescatar la vida y restaurar a los hombres
y también a veces lloro por no ser un esclavo
negro en el sur, llorando
entre las plantaciones!
Es tan bella la ruina, tan profunda
sé todos sus colores y es
como una sinfonía la música del acabamiento,
como música que tocan en el más allá,
y ya no tengo sangre en las venas, sino alcohol,
tengo sangre en los ojos de borracho
y el alma invadida de sangre como de una vomitona,
y vomito el alma por las mañanas,
después de pasar toda la noche jurando
frente a una muñeca de goma que existe Dios.
Escribir en España no es llorar, es beber,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas, es beber y mal
decir, blasfemar contra España
contra este país sin dioses pero con
estatuas de dioses, es
beber en la iglesia con música de órgano
es caerse borracho en los recitales y manchas de vino
tinto y sangre "Le livre des masques" de Rémy de Gourmont
caerse húmedo babeante y tonto y
derrumbarse como un árbol ante los farolillos
de esta verbena cultural. Escribir en España es tener
hasta el borde en la sangre este alcohol de locura que ya
no justifica nada ni nadie, ninguna sombra
de las que allí había al principio.
Y decir al morir, cuando tenga
ya en la boca y cabeza la baba del suicidio
gritarle a las sombras, a las tantas que hay y fantasmas
en este paraíso para espectros
y también a los ciervos que he visto en el bosque,
y a los pájaros y a los lobos en la calle y
acechando en las esquinas.
Bob Esponja es un curioso e interesante ser con forma de esponja (de baño, no de Mar) que trabaja en una hamburguesería y tiene un caracol (Gary) como mascota. Vive en una piña, incomprensiblemente empotrada debajo del mar. El ser en cuestión suele presentar un extraño comportamiento que le impulsa a cazar medusas por dudosas razones y a reirse de una manera espeluznantemente imbécil. Aparte de ello, el animalillo en cuestión posee un coeficiente intelectual de 3 o menos.
Así presenta la Frikipedia a nuestro queridísimo amigo de los niños y las niñas, Bob Esponja, un personaje de dibujos animados que hace las delicias de los más pequeños de la casa. El tipo, hasta para ser un dibujo animado, es raro, raro, raro, y eso de que tenga un coeficiente intelectual de 3 o menos, nos viene que ni pintado para el caso.
Porque tres o menos de coeficiente intelectual es lo que hay que tener para creerse el show made in Hollywood, con tintes de Berlanga, y guión al más puro estilo Gila, que nos han servido en bandeja de plata los medios de comunicación de todo el mundo, incluídos, porqué no decirlo, los propios medios alternativos.
Diez años buscando al tal Bil Laden, y resulta que cuando lo matan lo tiran al mar. Claro, claro, claro. Y después los marines que lo han ejecutado se fueron de tapas al país de nunca jamás con Peter Pan y el capitán Garfio, tomaron un café con el lobo de caperucita en la casa de la abuela, pasaron por el palacio de la Bella durmiente para ver si había puesto el despertador en hora, y acabaron brindando en un antro de Metrópolis con los siete enanitos, mientras Superman, verdadero gestor de la operación, se iba con blancanieves a tomarse la última al apartamento del Capitán América en pleno Manhattan, edificado justo en la zona cero del 11-S. Todo esto pronto aparecerá en Wikileaks, por el momento, han preferido ahorrarse los detalles escabrosos.
Lo mejor de todo es que contactos de Kaosenlared en la Atlántida, nos han confirmado que han podido ver cómo el cuerpo del señor Bil Ladem iba a caer, oh sorpresa, justo al lado de la casa de Bob Esponja, ubicada entre la mansión de la sirenita y el loft de Delfi, donde lo estaba esperando el druida de Asterix y Obelix para resucitarlo con una poción mágica. Además, también nos confirman que la nueva casa donde vivirá Bil Laden, para no ser menos que su nuevo amigo Bob Esponja, estará basada en el diseño de la piña de los fruitis, Gazpacho, lo cual, para un andaluz como yo, es toda una alegría. Bin Esponja, quieren que lo llamen a partir de ahora.
En fin, señores y señoras, se podrían dar argumentos serios para poner en entredicho la veracidad de lo que nos han contado sobre la muerte de Bin Laden, pero es de tal cachondeo la historia que me niego a ponerme a un mismo nivel que aquellos que la han lanzado, así que mejor tomárselo a broma. Reirse por no llorar.
Eso sí, no quiero acabar sin acordarme de un preciosa poesía de Leon Felipe, que nos viene de perlas, tanto para la historia de marras, como, en concreto, para el sentido de este artículo:
Yo no sé muchas cosas, es verdad. Digo tan sólo lo que he visto. Y he visto: Que la cuna del hombre la mecen con cuentos, que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos, que el llanto del hombre lo taponan con cuentos, que los huesos del hombre los entierran con cuentos, y que el miedo del hombre... ha inventado todos los cuentos. Yo no sé muchas cosas, es verdad, pero me han dormido con todos los cuentos... y sé todos los cuentos.
Si quieren conocer más logros de este gran señor pregúntele al sacerdote Marcial Maciel, fundador de los Legionarios de Cristo, él, y todas las personas de las que abusó sexualmente os podrán explicar. Nuestro papa, el viajero, sí, el de los jóvenes, sí, el que siempre sonreía, luchó por santificarlo.
Pregúntenles a todos los cristianos de la Liberación en Sudamérica que se parten el alma por mejorar la vida de sus semejantes y predicar la verdadera palabra de Cristo, y que este gran señor persiguió durante todo su papado.
Ya pueden empezar a rezarle, a ver si les cura el SIDA...
"Antes había una masa de fieles, hubo la masa de trabajadores, la masa de soldados, ahora también hay una masa de individuos televisualizados, porque han sido fabricados con el mismo molde, con la misma publicidad, con las mismas series, con los mismos concursos y los mismos programas. Y esa masa está controlada en su forma de pensar, en sus actitudes, en su comportamiento... 
