El explotado

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caminando

Ella está en el horizonte.
Me acerco dos pasos,
ella se aleja dos pasos.
Camino diez pasos,
y el horizonte se corre diez pasos más allá.
Por mucho que yo camine,
nunca la alcanzaré.
Para que sirve la utopía?
Para eso sirve:
PARA CAMINAR.

Eduardo Galeano

Ventana sobre la Utopía

Una vez Rimbaud le preguntó a Baudelaire que si era feliz.
El amigo respondió que sí, que era feliz.
Entonces Rimbaud le contestó:
‘Oye… ¿cómo has podido caer tan bajo?’.

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Un pequeño juego...

Les propongo un juego:

Vamos a buscar las siete diferencias, no les llevará mucho tiempo. Son dos vídeos de sendas manifestaciones en dos países muy diferentes, casi antagónicos. Se trata ,por una parte, de una dictadura salvaje que ejerce la fuerza policial como medio represivo contra su pueblo, y por otra, de una pacífica democracia (demos, pueblo; kratos poder) consolidada cuyas fuerzas del orden no necesitan armas.

¿Lo tienen claro?

Más pistas: en uno de ellos titularán los diarios "contundente intervención de las fuerzas del orden evitando las manifestaciones de violencia"; en el otro sin embargo, y como es evidente, la respuesta de los medios libres será muy diferente: "la cruenta represión policial del estado es el colofón de un sistema agotado y totalitario".

¿De verdad que aun no?

De acuerdo, última ayuda: el estado dictatorial/totalitario/bananero/represor tiene a sus verdaderos demócratas en Miami, ya saben: Posada Carriles, Gloria Estefan y tantos otros luchadores por la libertad.

En el país civilizado/democrático/occidentalizado/liberal a veces se ilegalizan formaciones políticas por el bien de las masas, y además de la posibilidad de realizar un circuito visitando los monumentos en honor a un señor que desinfectó el país, pueden visitar a su sucesor, en su palacio de protección oficial, para que les explique de primera mano su modélica transición.


No cabe ya ninguna duda.

Los represivos y violentos policías de la república bananera llevan a casa a los manifestantes y llevan el rostro al descubierto.

Las fuerzas del orden del límpido estado democrático llevan un pasamontañas negro, del cual existe otra versión en color blanco, no se si de la colección primavera-verano, que recuerdo haber visto a otros tipos que luchaban, como éstos, por su pueblo...

¿Tendrán el mismo fabricante de uniformes?

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Morning Glory

No words this time?
No words.
No, there are times when nothing can be done.
Not this time.

Leonard Cohen - Morning Glory

Aquella noche cerré la puerta.
Decías que te estremecía tanto frío, que era insoportable la rutina en el polo.
Hicimos dos hogueras, una cada uno, uno en cada esquina.
Incontrolables, se expandían quemando rastrojos y cociendo el barro que pisamos al escapar.
La casa se llenó de humo,
de fuego y de cigarrillos.
Llovía.
Abriste la ventana mientras gritabas que sabías huir.
Escarbando bajo el colchón, en ese hueco triste que nunca se corre,
un paraguas.
Lo empuñabas, cerrado, y desapareciendo apuntaste a los ojos.
Aprovéchalo por la mañana...

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José de Sousa Saramago

escritor, novelista, poeta, periodista, exiliado, comunista, revolucionario, Nobel, ateo, persona...

"Mañana es la única utopía"

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De cuando estuve loco

"De cuando estuve loco aún conservo
un par de gramos de delirio en rama,
por si atacan con su razón los cuerdos
y un viento fuerza seis de tramontana;
el vicio de escribir por las paredes
pareados de amor, y la manía
de buscarte entre todas las mujeres
que en horas bajas me hacen compañía."

Joan Manuel Serrat - "De cuando estuve loco"


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Ausencias

La ausencia no es tal. Porque la vida deja un rastro. La vida es celebración y tras toda celebración queda un rastro de serpentinas, confetis y botellas vacías. Y así, ese rastro, esparcido por toda la casa, nos recuerda que una vez estuvimos vivos. Siguiendo el rastro encontrarás tu propia silueta enmarcada con tiza sobre el suelo de la cocina, la huella dactilar de una sombra en una copa huérfana sobre la encimera, un cigarrillo fumado a medias, unos arañazos en la escalera, una vieja fotografía prendida con imanes en la nevera, un espejo indiscreto que te ofrece el reflejo del hombre que usurpó tu cuerpo dejando sin vida la mirada de antaño y te preguntas que habrá sido del muchacho cuya risa brillaba como el hielo que ahora dejas caer sobre el gin tonic terapéutico.


Caminas por la casa oyendo como cruje bajo tus pies el parqué del pasillo, como quien camina por un lago helado temeroso de que se abra el agua a sus pies. Al llegar a la habitación descubres oscuras aves volando en círculos sobre la cama, y tú tratas de espantarlas agitando el pañuelo de la nostalgia o poniendo un disco de Jacques Brel a todo volumen. Pero las aves burlonas se posan sobre el espantapájaros que levantaste y comen de tu mano el grano del desconsuelo con el que antes confeccionabas collares que abrazaban cuellos de cisnes y sirenas.


El día humedece la tarde con el perfume de otros días. Nada tiene más memoria que el olfato. Y hay perfumes que taladran el pecho como el primer cigarro, como el aire helado de la madrugada.


La ausencia está en todo: en los libros de la mesilla, en las toallas, en la ropa tendida, en la carta dormida en buzón. Durante un instante te quedas colgado mirando un rincón en la pared en el que las arañas tejieron su red, o te quedas hipnotizado mirando un televisor que parpadea con luz estroboscópica: nada que ver, nada que hacer.


Agarras el teléfono y dejas un mensaje en un contestador. Una bengala iluminando un océano oscuro, un mensaje de auxilio. Hola soy yo. Tres pulsos cortos. Ha amanecido tarde este día. Tres pulsos largos. Bueno, si tienes frío o tiempo me llamas. Tres pulsos cortos. Cuelgas.


La pena extiende una película impermeable por toda tu piel, y por ella resbalan noticias y deberes. Bebes entonces con autocomplacencia el licor dulzón del aburrimiento y te preguntas como era tu vida antes de que todo fuese naufragio.


Pero entonces sientes que algo te agarra de las solapas y te levanta del sofá al que estabas atornillado. Cabreado, recuerdas todo lo que queda pendiente. Recuerdas lo afortunado que eres por haber asistido al alumbramiento de unicornios y pegasos, a la lluvia de meteoritos que dibujó el cielo de tu vida tantas noches de verano, y reconoces en la ausencia que habita toda la casa retazos del muchacho que desapareció de el reflejo ofrecido por los espejos en los que te miras. Eres tú. Estás de vuelta.


Huyen las aves. El dibujo de tiza en el suelo de la cocina ya no es tu silueta, es una rayuela sobre la que saltan hadas y faunos. Levantas la persiana y un alud de sol arrastra telarañas y serpentinas limpiando de espectros la casa. Sales a la calle. Es viernes. Es primavera. Es pronto. Recuerdas la leyenda tallada en el reloj que ahora murmuras con una media sonrisa que creías olvidada: acuérdate de vivir.




Ismael Serrano.

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